Glosando octavas

Yo vi la tempestad embravecida

y del viento rebelde al caer Ocaso

oí rizos sobre la hierba vencida;

besé a la luna fugaz pero, a caso,

al tratar de evocar su embestida

sólo recuerde nieblas, un parnaso:

morada ceniza del cuerpo huido.

Que todo olvido es gris, si no es tu olvido

Yo vi llenas de sed las blancas voces

que ayer en mantra tribal te invocaban,

¡oh luz!, sin tratar de entender tus roces.

Oí más tarde que al móvil me llamaban.

No eras tú. Me sorprendieron feroces

lágrimas, me sentí libre. 

Once golpes por otorgar sentido;

que todo olvido es gris, si no es tu olvido

Yo vi el verso duro, vivo y flexible

de Homero cabalgar de oreja en boca

el tiempo hasta caer cautivo, invisible

palabra al fin esculpida en la roca.

Labios te liberen; yelo, terrible,

te quiebre y sea en ti la brisa broca.

Que todo tiene forma y si no es ruido;

que todo olvido es gris, si no es tu olvido.