Si llorara una fuente en la espesura,
ciegos ambos labios, de voz sedientos,
preguntaría al agua por la premura
con que se ofrece en líquido acento.
(Pero ¿es que no ansía el hierbajo seco
también el beso de la vida viva,
su música gélida, su ardiente eco?
¿Por qué sino iba a mirar tan arriba?)
Va enraizando la lenta eternidad
de brotes verdes. Crece en cada charco
de la estepa un atisbo de Verdad
y trae el viento una voz de tremor zarco
"Del tiempo y de su alta lluvia vital,
beberemos" murmura el manantial.
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