Qué cual es el más cálido
de todos los colores,
me sigues preguntando.
Y yo mirando de reojo
al escaramujo y la endrina
te digo: el otoño.
Más de pronto lluvia y niebla avanzan
y me hacen dudar.
El barro torna de tierno tacto a tierra fría.
¿Me equivoqué al elegir esta mancha,
ocre y de hojas caídas,
como metáfora de hogar?
Admiro de nuevo el arbusto
ahora vestido de gotas limpias,
ahora purificado, ahora sin vida.
Refleja en sus aguas
lo justo para ver caer la hoja
es roja, es otoño, es fragua.
Que nadie pierda la esperanza.
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